Jardin d'hiver

photographie fabian da costa

Ce n'est pas la morne attente du printemps.
C'est un monde qui se lit autrement, une vie qui s'offre différemment.

C'est le flamboiement pourpre du pic-épeiche sur les branches de l'arbre dénudé, la délicate tête bleue de la mésange sur le rebord de la fenêtre,

C'est la primevère pâle et obstinée qui se dresse au-dessus de la boue gelée.

C'est le rouge-gorge rond comme un petit pâté qui déguste à courtes becquées les feuilles de la sauge givrée, et les minces hiéroglyphes écrits par les pattes légères des oiseaux dans la poudreuse fraîche.

La nuit d'hiver au jardin des hommes, c'est la neige qui étincelle, bleue sous la dure agate de la lune, c'est le puissant murmure de la forêt voisine - et de l'autre côté du vallon, le couple de hulottes qui échange les secrets du monde endormi.