photo © fabian da costa
Anne et le chat
Anne se regarde dans les yeux du chat,
tablier bleu, barrettes dans les cheveux.
Anne se voit dans les yeux du chat,
mais le chat ne la voit pas.
Ils sont assis sur l'escalier
dans le soleil de juillet,
Anne qui regarde le chat,
et le chat qui ne la voit pas.
Un chat ne voit que ce qu'il voit
derrière sa caboche de soie.
Un chat ne voit que ce qu'il veut,
la souris dans son trou,
la mouche sur la vitre,
l'ombre sur le mur.
Anne prend le chat dans ses bras,
le visage dans la fourrure de soie.
Il sent le soleil, la cire chaude et le bois,
Anne pense, comme il est content
mon chat qui ronronne dans mes bras.
Oui, mais le voilà qui s'en va,
la queue redressée comme un mât.
Le chat a vu ce qu'il voulait,
la souris dans son trou,
la mouche sur la vitre,
l'ombre sur le mur.
Les bras croisés sur ses genoux,
Anne ne voit plus le chat,
seule, assise dans l'escalier
qui sent le soleil, la cire chaude et le bois.
Douceur, calins, mais d'abord indépendance, non ?
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